Dopo una settimana di bronchite, torno in ufficio in una gelida mattina di inizio dicembre, con un vento tagliente che annuncia l'inverno ormai arrivato.
Mi tuffo letteralmente nel lavoro arretrato, accantonando i pensieri casalinghi che si addensano come nuvole nere nella mia mente.
Dopo circa un'ora e mezza/due arriva il nostro ciccio bombardiere che fa: - Ué sei tornata (ascolta i Club Dogo forse?). Che brutta faccia hai. Occhi lucidi e, te lo devo dire, hai anche il naso rosso, non un bel vedere. Come stai?.-:
- La mia bronchite sta meglio di me....-.
Facendo roteare tutta la sua pancia, definendo un globo da fine del mondo, mi guarda e mi fa:- No, ma tu sei schizofrenica. Sei sicura di non essere schizofrenica?-.
E io, con suprema indifferenza e calma, come fosse un rumore di sottofondo dico:- Beh, con i tagli alla sanità questa visita non me l'hanno ancora fatta fare, per cui non saprei...-.
Gira i tacchi e rotolando...
Se ne va!
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